Deslizo os dedos sobre a pele,

página que é invólucro 

do livro chamado ser.

Descrevo o som,

o sono,

o sonho.

A poesia do erro.

Não mais ...

Se numa tarde dessas 

A mim voltasses.

E dos teus lábios de batom encarnado

Aquele vento morno, lá do passado,

Avivasse antigas promessas,

Eu ainda acreditaria?

Aquelas que outrora 

Em meus ouvidos sopraras,

Atiçando-me anseios vespertinos

Com juras de vida e destino.

Se fizesses aquelas promessas,

Eu ainda acreditaria?

Sob o eco das palavras, distantes,

Findaram-se as tardes nos montes

Que a esperança erigiu,

Com blocos de dias vazios.

Se voltasses com aquelas promessas,

Não mais acreditaria! 

AD Nov/2016